Naraima

Naraima tiene 10 años, está subida sobre una bombona naranja de butano, se sirve de ella para mirar por encima del muro del patio de su casa. Naraima observa los tejados de la ciudad, piensa que escalando un poco podría subirse al muro, podría saltar al vacío y desaparecer para siempre. Naraima llora y quiere que su madre llore por ella, que se arrepienta por cada vez que la hace llorar. Naraima golpea el muro, hace fuerza con sus manitas y deja caer el peso de su cuerpo hacia los tejados. Las lágrimas de rabia se las lleva el viento. Naraima aguanta unos minutos pero su madre no viene a buscarla, ¿cuánto tiempo tendrá que pasar para que la eche en falta?.

La bofetada aún le duele en la cara. Le sangra la nariz mientras se mira seria ante el espejo. Llama a la madre, a diez mil kilómetros de distancia, ninguna palabra de consuelo, sólo el reproche. Naraima mira el bote de pastillas, las machaca una a una, las deshace lentamente en la sopa de pollo con verduras, derrama la olla de un golpe antes de que el marido engulla el alimento. Naraima no volverá para recoger las sobras.

Hace calor, un calor tibio de Mediterráneo. La brisa huele a tarde de domingo, a paredes encaladas. Un chico rubio de pelo enmarañado vende collares de artesanía a los turistas, junto a él Naramia ensarta piezas de cerámica en tiras de cuero. Llega otra chica, su cabellos negros ocultan el rostro de Naraima cuando se acerca a besarle los labios, un beso tierno y pasional que comparten en silencio. Los ojos azules de Naraima sonríen al acariciar el vientre preñado de la recién llegada. Quedan sólo dos meses y será niña, una niña con dos madres, con el nombre de Rosa, el nombre de su abuela, la abuela que siempre negará su existencia.

Libertad Morales Salamanca